Y que sabe nadie

Pensaba hoy que no es cierto que pienso, juego mucho y me río a veces. Que nunca he estado loca, ni cerca. Que estando en la calle soy feliz por exclusión de infelicidad. No puedo volverme pajarito, no puedo por más que lo intente hacer sonar bonito. Aún recuerdo el trabajo de las mariposas que hice en 4º básico por los insectos, una escogía el representante de esa especie y yo elegí mariposa. Fui una niña tierna alguna vez ahora ya no sé donde encontrar algo de eso. Las mariposas viven un día, un sólo día y se van. Supongo que eso debe ser. El deber ser, siempre pisándome los talones, molesto y odioso como no sé explicar. Se supone que no me importa lo que opinen los demás de mí, porque "y que sabe nadie de quién duerme en mi cama", canta la bebe, pero no puedo ser inmoral sin culpa. Y ni siquiera inmoral de una inmoralidad entretenida, sino de una bellaca. Otro comentario que alude a mi malapersonez en el almacén y siguen cavando mi tumba en lo alto del monte, para que todos me vean y sea público mi escarnio. Pero yo no consigo enmendar católicamente mi conducta, de eso sólo la culpa. Miro las flores de los cactus porque me parecen reales, espinosas y bellas, siempre espinosas, no siempre bellas, bellas a reventar con espinas insignificantes. ¿Qué más?